Когда писал в своей рубаи,
Что жизнь готов прожить за час,
Предвидел, ждал уже тогда я
То, что случилось мне сейчас!

Тот час продлился, все же, месяц
И, все же, был длиною в миг,
В котором города и веси,
Любимый голос, милый лик!

Звучала жизнь в теченье мига
Трубой гусарского полка,
А я в ней то монах-расстрига,
То зов пастушьего рожка!

В ней все, кроме постов, изжито,
Все бури тысячи годов,
Огонь любви, слезой залитый,
Даль разделенных городов...

Была в ней женщина-молитва -
Мечта поэта и бича!
И от того теперь болит все,
Что потерял ее, крича...

Кричал и рвал я все на части,
Не веря, что любовь не ТА!
Что совершенство того счастья -
Моя безумная мечта.

В ней расставанье вместо смерти -
Грусть и туман царят внутри.
Я не живу - стихам поверь ты!
И слезы прошлого утри...